Auteur/autrice : Mallock officiel

           « Les Visages de Dieu », bien que sorti après « Le Massacre des Innocents » est le premier tome de la série : « Les Chroniques barbares ». Pas d’inquiétude, ils peuvent se lire dans le désordre, chaque enquête étant indépendante. Quelle est donc l’histoire des ces visages divins ?             « Samedi 25 décembre ! Rouge, le père Noël rajuste sa barbe, verts, des sapins clignotent et, blanche, la neige tombe lentement sur des mises en scènes sanglantes. Celui que l'on a appelé "le maquilleur" travaille ses victimes comme un peintre ou un sculpteur en transformant chacune des scènes de crimes en œuvre d'art macabre. Pour parvenir à l’identifier et tenter de le capturer, Amédée Mallock, commissaire misanthrope devra tout envisager, et surtout le pire. Et si ce "maquilleur" était plusieurs ? Et s'il était immortel ? »              Dans ce livre, à bien y regarder, il n’y a plus guère que le diable qui croit en Dieu. L’iconoclaste détruit corps et visages, et fabrique pieusement des images. Le juste hurle et meurt. Le pardon…

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Après les petites femmes nues et "Mélancolie sur Mer" j'ai ressorti mon appareil (en fait le 24 M de pixels de MP) pour une nouvelle série sur les parcs et villes crépusculaires : ici, la toute première. Morphéographie ® Tous droits réservés MALLOCK ©

Intemporel, non ? Morphéographie ® Tous droits réservés MALLOCK ©

  Pas encore une "MorphéoGraphie", mais presque… Danseur chinois pris dans une mine de chaux plus un peu d'ordinateur :)

…ce n'était pas un Fake :)

 Voici, voilou, les 50 premières pages d'un  roman étrange… C'est une expérience de haute voltige pour un livre à part, qui pourrait devenir un bouquin-culte, si j'en crois son tout premier fan : Erik Orsenna, à qui j'avais fait lire une toute première version, il y a… 30 ans ! Un jour, je le confirai à un éditeur.  Toute ma vie, je me souviendrai du jour de ma mort. Trente degrés à l’ombre, anticyclone des Açores, depuis plus de dix jours, mains à plat sur les hanches, les hommes portaient leur regard vers le ciel. Comme des poissons à demi morts, la bouche entrouverte, ils dévoraient de grandes bouffées d’air pour en extraire un hypothétique reste d’oxygène. Les plus vieux, dans leurs appartements urineux, priaient leurs ventilateurs. Je m’étais réveillé ce matin-là, lourd d’intuitions. Dominant Paris, un gigantesque nuage avait pris position. Il avait la forme et la teinte d’une amanite phalloïde. Fin du Monde ou pas, le travail n’attendrait pas. Au programme : un déjeuner d’affaires, café, digestif, envie de vomir et un contrat à…